Tantos años, tanta ausencia.

Los años han pasado y mis versos aún hablan de ti. No hay reclamos ni declaraciones de amor, solo la ilusión de que aún existas, que estés bien, y que tus sueños te hagan feliz.

Después de tantos años y aún sonrío al recordarte. Aún tiemblo si presiento que no volveré a verte.

No te extraño ni quisiera que estuvieras presente, no hace falta pues estas siempre en mi mente.

Qué difícil es recordarte y saber que no he cambiado. 

Ya olvide que más quería decir. Solo quería recordarte y sonreír. Saber que eres feliz me alegra sin dudar. Y aunque no te acuerdes de mí yo sonrío para ti. 

Buens noches, descansa ya, duerme bien y sueña entre los brazos de quien te ama cómo yo no haré.

Just a little time.

I believe there's a time, a moment, and a game of stares. We go trough life waiting patiently for that very instant to finally happen. Sometimes We even know who will be in the other side of the hall. We know when we missed a chance but deep down we know it wasn't the right time yet. But we can feel the essence, the presence and intensity in our sights.

Life get us to those moments when you know you're all right and yet you miss that smile, that laugh, you can feel it, can even listen to it,the wind is different and you can feel is so close from you and yet so far. It could be weeks, moths, years, and you feel so close. The feeling goes away but you feel kind of relief, alive, stronger, love.

You feel love, for an instant. You can not touch it or see her yet, but you feel love, the air feels loved. All you have for a short instant is love because you are so close and you don't know it. 

9162015

Amor de papel

Quiero un amor de papel.

En el que a veces pueda escribir, o doblar con delicadeza y convertirlo en un bonito cisne. 

Tal vez descubra las acuarelas y pinte mi obra maestra sobre el. Y desempolvar los crayones, los colores y todas las formas creativas que aprendí a lo largo de mi infancia para convertir el papel en todas y cada una de  las obras maravillosas que crucen mi mente.

Escribir en el todos mis versos; los buenos, las malos, los peores, los tristes, los chistes, los plagios, hasta los más oscuros, los que vengan desde dentro, de lo mas profundo que mi alma conozca.

Escribir en el mi carta suicida, la razón de mi locura y mis ganas de volver a la cordura. 

Por que quiero y anhelo que sea de papel y me acompañe como lo hace siempre mi libreta y mi marcador. 

Y soltarlo un día, cuando el viento sople fuerte, hacer un avión, una mariposa o un papalote... ¡Y dejarlo ir! ¡Que vuele alto! ¡Que no regrese! ¡Que recorra el mundo! ¡Que alguien más escriba sobre el! ¡Que lo decoren, lo dibujen y coloreen a su antojo! Que escriban más versos... sobre los míos.

...

Y entonces, llorar... Volver a llorar... Llorar, ... Y secar mis lágrimas con papel. Con amor de papel.

Love

With the love of your thoughts...

You shall love me undefined, in craziness and in all of my blue days, because I need that kind of loving.

When my heart aches you must hug me harder and kiss me more than you always. I want that love.

In my dark days you must remain quite, and just be there, waiting for me to get better, because sometimes I just need to be left alone. By the end of the day I'll go looking for you asking if you still love me, please just hug me and kiss me, that's all I'll need.

4182015

Cuando el objetivo se cumple.

Me he esforzado tanto en llegar a este punto. Por fin se escuchan risas en el pasillo, platican entre ellos, se conocen, ríen, aman, gritan, sobre todo gritan. Parece que por fin entendieron que es su casa.

Me alegra, no fue fácil llegar hasta aquí, pasaron años, unos se fueron, otros regresaron y estos van llegando.

La verdad estoy triste, muy triste, no fue así como lo imagine, quería ser parte del momento no ver el momento. Aún así sonrío, me siento un poco perdida entre ellos, dudo un instante y entiendo. Mi trabajo aquí está hecho, es hora de marcharse. Aquí ya no hay mas que hacer. Salir en silencio. Dejarlos reír y reír.

Sin importancia.

Tan frágil como el hielo fragmentado de un lago los últimos días de invierno. 

Fugaz como una chispa.

Intermitente como las luces de un auto.

Sonriente como la pintura de Leonardo.

Pasivo, tal cual lo que imaginaste.

Doloroso, siempre es así.

Áspero, frío, tibio cuando quiere, mentiroso.

No hay diferencia entre lo que es y lo que no.

Sin embargo aquí me tiene, atenta a su llamado, pendiente de lo que le hace daño, convirtiéndome en este trapo, me usa a su antojo y aquí sigo, dando besos y haciendo berrinches, pidiendo perdón y perdonando, humillándome por una idea, una ilusión de que pueda ser, aferrándome a que es. Si lo fuera no habría tanto silencio.

Tiempo, dinero y amor.

Todo empieza con la muerte.

Sí, la muerte desencadena esos nudos en nuestro interior, el dolor de la pérdida hace que exploten esas cosas sin sentido en nuestro interior, comenzamos a acumular materia liquida, sólida y la ira brota desde el pecho hasta la frente de alguien más. Confundimos nuestras ideas, sueños y pensamientos, nuestra cordura se afecta, encontramos un sentido incoherente a todas nuestras verdades nos convertimos en mentiras, perdemos el sentido de realidad, nos alejamos de lo que anhelamos y nos ponemos en busca de una identidad.

Que ingenuos somos, creyendo que la muerte es una pauta para comenzar de nuevo, la muerte es la muerte, no hay fin ni comienzo de nada. La muerte es dolor, hastío, cordura y creemos que con el llanto limpiamos culpas que la muerte olvidará, pues no, no es así, la muerte no olvida, se queda, nos persigue y asecha, nosotros somos sus víctimas! Nosotros los vivos, nosotros los ingenuos que creemos en los versos y el amor.

De nosotros se alimenta, consume nuestro tiempo, quema nuestro amor, nos entiende y nos soborna con dinero, nos huye si intentamos alegar.

Sin ella no somos, no estamos, no existimos, sin la muerte no morimos, no renacemos.